Heterotopia

Barbie

Barbie es una chica muy feliz. No tiene preocupaciones de nada. Yo me hundo mientras ella muestra sus tetas imponentes al mundo, con orgullo. Yo no tengo tetas. Será genético.

Barbie tiene un novio que conduce un auto rosita, o gris. A lo mejor ni carro tiene, pero son felices. No piensan.

A veces no vemos. No somos Barbies.

Ser Barbie es ser feliz. Ser feliz es ver. Ver que somos Barbies, no es ser feliz. Hay que ser Barbie sin darse cuenta. Muy tarde.

Yo quisiera ser un escarabajo y comer lo primero que se me aparezca. Barro. Pero es divertido ser humano y declararse cada minuto en cada decisión: soy rica, pobre, de los 80, de los 90, del 2000… es divertido. Es único. Ningún otro animal tiene que decidir todas las mañanas qué quiere ser. Sólo nosotros.

Medias con zapatos, zapatos ortopédicos, zapatos baratos, zapatos de taco alto. Qué zapatos me pondré hoy. La ciudad de NY tiene un sinnúmero de importantes decisiones que tomar a diario. Entre ellas el 98 por ciento es sobre sus zapatos, sus vestidos, pantalones, la manera de escribir sobre el papel de la solicitud para la tarjeta de crédito.

Yo hoy decidí que iba a cambiar mi firma para mi tarjeta. Quedará más bonita ahora. Tan bonita como aquella vez que me baje del autobús con unas palabras en italiano escritas sobre un papel. Me las tradujeron unos chicos italianos y gays.

Ya las nacionalidades no dicen nada. Antes eras italiano y jugabas muy bien fútbol o eras guapo. Ahora solo quiere decir que nadie en NY te entiende. NY es así. Muy spanglish.

Pero aquellas palabras en italiano decían cosas hermosas. Algo de la luz. De encontrar la luz. Barbie sabrá lo que es la luz? Barbie es feliz. No hace falta luz.

posted by Viudabella @ 10:24 PM